* * *
Все мы злые простаки,
Носим глупости тюки,
Но ссылаемся на Бога,
Почему даёт немного
Под контролем каждый шаг,
На работе всяк ишак.
Только не осознаем:
Песни старые поем.
Волю нам Господь вручил,
Каждый долю получил,
Как распорядились долей —
Отвечать пред Высшей Волей.
* * *
Шумный ливень. Всюду тени.
Ветер – злючая собака,
Он столбы снести намерен,
Не получится, однако.
Стелются дороги грязью,
Молнии пугают тучу.
И округи тёмной глазья
Залиты слезой горючей.
* * *
Мерзости нож вынут,
Мрака крепка стена.
Истину можно задвинуть,
Выйдет из мрака она.
* * *
Всяк пройдется по пустыне
И вдвоем, и в одиночку.
Ночью там песок остынет,
Днем жара поставит точку…
Легкий ветерок на юте
Был, теперь дробь, пламя дула.
Нелегко – кто был в уюте,
Спать на сучьях саксаула.
* * *
Чего всегда мне не хватало:
Не благодарного металла,
Не денег в пачке мумией,
А вот - благоразумия.
* * *
С природою жить,
Между прочим, -
Хорошее брать
И не очень.
Упрямство наше
Не длинней.
Слова последние
За ней.
* * *
Истины голос строг
Пухленькой лжи на заклание.
К истине много дорог,
Было б идти желание.
* * *
Любит свою двустволку,
Верен его удар.
Бить по тарелкам
Что толку? –
В птицу – это угар!
Птица изодрана в клочья,
Выстрел почти в упор…
Любит за плату сочную
Как палачуга топор.
* * *
Кругом противоречия,
Куда б взор ни проник.
Возможно там, за млечностью
Иное может быть.
* * *
Она уползала - гадюка,
Она не желала скандала;
Ты палкой её тюкал
Казалось тюканья мало.
Не извивается больше,
Оружие твоё в офсайте...
Люди, вы змей не бойтесь.
Змеи, людей опасайтесь.
* * *
Ты землю роешь
Словно крот
С душой и без души.
Жизнь – это перечень
Забот
И малых, и больших.
* * *
Все-таки надо трудиться,
Обратное не скажи.
Тот, кто забот не боится,
Он вправе прилично жить.
* * *
Ну, как обычно ноябрило,
Мела холодная метла.
Ужасно неуютно было,
Тем, кто без пищи и тепла.
Здесь в нашей жизни – что угодно,
Размах бесчувственности лих…
На кладбище везут безродных,
Бульдозером зароют их.
* * *
Строфы, что от страсти
Захлебнулись,
Ничего в них толком
Не понять,
Здорово с рассудком
Разминулись,
Право слово,
На кого пенять?
Сколько побросал их
Не жалея,
Растоптал ногой,
Как школьный мел.
Кто сказал,
Что строфы не болеют?
Значит, тот
Стихами не болел.
* * *
Жизнь для радости даётся
Не всегда она чиста.
Все, конечно, разобьётся:
Кус гранита и хрусталь.
И болезни, и усталость,
И тревог стрела разит.
Радости в ней разве мало?
Можете мне возразить?
* * *
Ты, цыганка, не гадай мне,
Непременно – это дали
И запутанная жизнь.
Хитрости извивы знаешь
Прячась в пестроте белья.
Ты за деньги нагадаешь,
Что без денег буду я.
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
Художник Смысла и Любви... - Лялин Андрей Владимирович (LAVScan)
Разве Может быть Построен Дом Без Плана и Фундамента?
Разве Могут быть Стихи Без Чувства?…
…Слово Без Мысли?…
…Картина без Художника?...
…Мироздание без Смысла?
…Вселенная без Цели?
Без Духовной Основы, Каркаса и Замысла, Нет Ничего Кроме Суеты…, да и Сама Суета Подчинена Плану, который не Познается Нами лишь только из-за его слишком огромного Распределения во Времени и Пространстве…
…Порядок и План, Ведет к Единству и Гармонии…
…Суета, Ведет к Разобщению и Хаосу…
…Но Гармония Проявляет Свой Вектор Развития и Порядок Именно на Фоне Хаоса, который лишь Временно Разравнивает Мировой Холст Перед Тем, как Создатель Начинает Творить на Этом Холсте…, что он Творит, Целиком Заключено в его Замысле… Мы Не Знаем, что на Холсте Может Появиться в Следующую Минуту, но Мы Можем Верить, что Это Будет НЕЧТО Более Прекрасное, чем то, что Им уже Было Запечатлено Ранее…, ибо Опыт, Качество и Профессионализм Художника, стремящегося к Красоте и Гармонии Постоянно Возрастает и Предоставляет Ему Все Более Широкий Диапазон Цветов и Красок, Оттенков и Кистей…
…Каждый Истинный Художник РАСТЕТ и ПРОРАСТАЕТ в Каждой из Своих Картин, ибо в них Он Запечатлевает Образ Истины и Любви…
…Образ, который Был Им Познан и Проявлен (таким Образом) для Обозрения Другими… (так Художник Делится с Окружающим Его Миром Всем Тем Лучшим, что Приобрел и Осознал в Муках Творчества и Чувства)
…Господь Бог, также Художник, но Его Холстом является Не Бумага и Не Материя (подверженные Тлену и Старению), а Бесконечность, в которой Он Творит Свою Картину Бытия и Жизни, Именно Так, Как Он Ее Себе Представляет на Своем Текущем Уровне Развития и Личной Эволюции Сознания…
…Мы лишь Мельчайшие из Деталей-Элементов Данного Полотна…
